Ein Strick für Johnny Fletcher: Pete Hackett Western Edition 18

Der kleine Zug bewegte sich nordostwärts. Es waren sechs Soldaten und ein Armee-Bagage-Wagen. Ein Lieutenant führte den Trupp. Das Ziel des kleinen Trupps war Fort Apache, Arizona-Territorium. Auf dem Fuhrwerk wurden außer Proviant die Soldgelder für das nächste halbe Jahr für die Besatzung des Forts befördert.

Sie befanden sich mitten in den Sierra Anchas Mountains. Das karge, zerklüftete Land ringsum war von der unablässig sengenden Sonne verbrannt, tot, und glich mit seinen ruinenähnlichen Felstürmen und -monumenten einem riesigen Trümmerfeld. Die glühende Backofenhitze machte jeden Atemzug zur Qual.

Der Lieutenant warf den rechten Arm in die Höhe. "Haaalt!", tönte sein Organ. Er vollführte eine halbe Drehung mit dem Oberkörper und rief nach hinten: "Pause, Leute. Wir rasten hier eine Stunde. Ich schau mich mal ein wenig in der Gegend um. Sergeant Jefford, Sie übernehmen während meiner Abwesenheit das Kommando."

"Jawohl, Sir!" Der Sergeant legte die Hand an die Mütze. Seine Stimme hob sich. "Absitzen, Männer! Tränkt die Gäule, und dann macht es euch bequem. Vor uns liegt ein Marsch durch die Hölle. Bis wir auf dem Pass sind, werdet ihr sicherlich noch Blut schwitzen."

Lieutenant Allan Burnell ritt zwischen die Felsen.