"Die Hölle und all diese Dinge!", rief Leif Murray und warf das Buch, in dem er gelesen hatte, quer durch den Raum.
Er landete auf einem sehr kleinen Beistelltisch und brachte ihn natürlich durcheinander.
Auf dem Tisch stand eine Vase mit Blumen, die zerbrach, als sie den Boden berührte, und das Wasser versank in dem dicken Orientteppich.
Murray war ein Leser von Detektivgeschichten, und zwar von der traditionellen Sorte. Wie die oft beschriebenen Staatsmänner, Parlamentsabgeordneten, Präsidenten, Könige und sogar der Klerus schwelgte er in Krimis, wenn sie gut waren.
Seine Vorstellung von einer guten Geschichte war eine Geschichte, deren Interesse von der Originalität der Handlung und der Raffinesse der Ausführung abhing. Eine, die einem intellektuellen Leser ein echtes Rätsel aufgibt.