Sir John Mortmain blätterte untätig in den Sonntagszeitungen auf der Suche nach einem interessanten Artikel. Es war einer jener perfekten Morgen Ende Juni, ohne den Anschein einer Wolke am Himmel und mit der warmen, trägen Luft, die zum Schläfrigwerden verleitet. Außerdem war es ein Sonntagmorgen, und Mortmain hatte überhaupt nichts zu tun. Er saß in einem langen Rohrsessel auf der Terrasse vor Mortmains, blickte auf das schlummernde Meer hinaus und fragte sich halb, wie er den Tag überstehen sollte.